Иногда мне кажется, что отношения между людьми как книги. Бывает возьмёшь книгу, ты ещё не знаешь что ждать от неё, чем закончится, и постепенно начинает приоткрываться занавес. Она может оказаться весёлым рассказом или бурным романом, а может оказаться книгой ужасов. Эта книга может стать самой лучшей из всех прочитанных, или на оборот скучной, которая вскоре забросится тобой в долгий ящик, так и оставшись не прочитанной. А бывает, что ты только прочитал книгу до конца, но бежишь и ищешь второй том, лишь бы не расстаться с ней. А порой ты долго смотришь на книгу, но не решаешься её взять. То ли боишься разочароваться в ней, то ли пугает цена или непонятный вид и каждый раз ты проходишь мимо и мимо этой книги. Но бывает и такое, что ты уже прочитал книгу, но остался гадкий осадок на душе. Возможно, из-за такой концовки или просто из-за того, что книга закончилась, и ты знаешь, что второго тома просто нет. Осталось прочитать лишь эпилог, хотя это не обязательно, ведь и так понятно чем всё закончилось и её уже можно поставить на полочку в сейфе воспоминаний. Но нет, ты чего-то ждёшь, вспоминаешь интересные моменты из книги, ищешь любимые цитаты. Возможно ты надеешься, что буквы переставятся местами и конец будет счастливым или же выйдет второй том… А взять перо в руки и самому написать продолжение или исправить конец ты не хочешь или боишься, что будет ещё хуже. Вот так и пылится эта книга на столе, открытая на последней не прочитанной странице с названием «эпилог».